vous vous foutez d'ma gueule staz ? staz c'est pas un nom staz, personne s'appelle staz. — il y a dans son regard une certaine envie de foutre la merde, des plis rieurs au bord des tempes. deux inconnus dans la ruelle adjacente d'un mauvais bar passeur de jazz, il faisait froid. assez pour allumer une clope pour remplacer les lampadaires et se regarder en chien de fusil pour passer le temps de la combustion. staz est son patient zero inoculé au poison  des migraines, de la drogue et humeurs amères, garçon-lune enfumé au tabac devenu projet de sa vie. la différence d'âge n'a aucune réelle influence sur le relation, il croit. la maturité d'arsène les rassure — il n'arrivera jamais rien, jamais rien. leur amitié est abrupte, absurde nourrie par leurs psychoses personnelles et le l'éther brailleur de la personnalité de l'un fondant sur celle de l'autre. ils se voient peu, s'envoient des lettres manuscrites. se retrouvent au jazz bar pour se mettre des mines et finir sourds. arsène est jupiter, la seule figure masculine qui tienne la route aux yeux de staz. lui préférait se gargariser au vitriol que d'avouer que le gamin n'est rien d'autre que l'essence d'une partie de vie perdue à laquelle il se raccroche en écoutant son faux frère déblatérer sa haine du monde.